By admin 
Падали тихо кленовые желтые листья на изумрудную траву. Женщины молчали и думали — каждая о своем.
Мне хотелось, чтобы они продолжали разговор. Рассказали мне, а я — вам, о чем еще жалеют женщины? Ведь все мы с возрастом жалеем в итоге не о недополученных деньгах, не о виллах и крутых машинах. Жалеют все об одном и том же: о том, что мало говорили о своей любви близким, а потом они ушли, и теперь уже сказать-то некому. О нерожденных детях; о, я не знаю ни одной женщины, которая пожалела бы о рожденном ребенке, но знаю десятки тех, кто до конца дней своих корит себя за то, что не родили. Жалеют люди о том, что побоялись когда-то рискнуть и сменить работу, опасаясь, что не получится. Так и просидели, как сверчок за печкой, всю жизнь на нелюбимой работе, считая себя недостойными чего-то другого, того, к чему звало с юности сердце. Жалеют о том, что побоялись настоящего чувства, большой любви. Ведь большое чувство всегда потребует тебя полностью, испепелит, сожрет сердце и душу, может, и не дав ничего взамен. И ты вправе отказаться от такой вот всепоглощающей любви, но потом обязательно пожалеешь, когда исправить уже ничего невозможно.
Жалеют о том, что сейчас называют «синдромом отложенной жизни». Когда лучшее платье десятки лет висит в шкафу, и его доедает моль. Не едешь, куда хочется. Не встречаешься с тем, о ком скучаешь, — все-то кажется, что времени впереди еще на десять жизней.
А потом накрывает осенняя тоска. Сидишь на лавке с незнакомыми собеседницами, ловишь ускользающее и не теплое совсем солнце… А женщины молчали, и каждая вспоминала что-то свое. Я тихо поднялась и пошла прочь, и под ногами у меня шуршали опавшие листья.
Мнение колумнистов может не совпадать с точкой зрения редакции